empiezo a notar el otoño, desde hace días,
languidecer mientras endurece el cuerpo y el alma...
luchar contra el apagón que se cierne
o dejarse apagar por tantos días encima
se me olvidó llorar y volví a bajar
y lloro , con María Coma, en la mesa
muchas ganas de llorar y no saber hacerlo
y seguir con ese nudo en la garganta
tan maravilloso y extraño todo
tan triste y tan necesario
hoy , en breve, las mañanitas por teléfono...
45 palos de vida devorada
y vigilando la reserva

Tierra yerma

Tengo secas ambas córneas
 tanto llanto
 tanto recuerdo.
Secas por el viento y la ausencia.
Ásperas y secas como cárcavas en yesos.
Imposible colocar lentejuelas cristalinas
en los ojos que niegan la eternidad del mar
la soledad.
Ojos secos de tanto buscar por lo que mirar.
Seca la garganta tengo,
pues agua pura no encuentro.
Tan sólo fermentados de la tierra,
vapores que engañan,
atizando fuegos en la noche fría,
para abrazar la sábana helada.
Secas también las manos,
salvo los perros, nadie más lo sabe.
Desiertas de piel húmeda,
peinadas por surcos inertes.
Secas fosas...
desfragmentadas por corrientes de aire denso,
del frío que entra  y sin aroma, cálido sale.
Perfumes antaño tiznaron paredes hoy desconchadas .

Y canciones... , malditas canciones.
Esas siguen frescas impasibles a mis sentimientos,
cayendo cada nota como cuchillo envenenado.

Ella...

He aquí,

poderes que me atraen,

He aquí,

su expresión artística.

Ella,

inmensa y rica,

danza en una calle,

mientras yo la espío.

He aquí ,

la necesidad de sus fluidos.

He aquí ,

tantos corazones ciegos!

He aquí ...

En la lluvia, 

que duerme ciertos tejados .

En los vientos ,

que agitan,

verdes masas y oscuras líneas.

En mi silencio ,

a través de las ventanas,

donde su danza llega,

vestida de inertes murmullos.

Aquí y ahora ,

ella me canta,

sobre  aquel escenario,

disfrazado de realidad limitada.

Moviendo  esos dedos infinitos,

que rasgan el aire,

como lazos de seda,

 en alambre de espino.

Es por ti que siento,

y es por ti que muero.

Y con igual llanto que traje,

en tu seno me adentro,

con el único pretexto,

de por una vez,

descansar en vano.

Astrolabios

Acordes de guitarra clásica 

fundiendose en rota cuarcita.

Renglones torcidos dibujando las horas sobre este papel.

Melodía  de gaita arrastrada por el salvaje  arroyo.

Desnudos implacables en parajes donde la materia es soledad .

Tañido de uñas de castaño al movimiento dancesco del labrador,

cuyas tristezas curvan su espalda y su mueca.

Tierras húmedas deformadas por rodillas de roble y acero.

Silbido de chistu  elevando a los grises cielos los pies del dantzari.

Abrojos anclados en la dura piel del que camina descalzo.

Dolor, llanto y sudor.

Hambre de diez días y sed de veinte.

La enfermedad ajena y el propio espanto .

La injusticia , la quemadura y la úlcera .

Un cristal roto cuyos pedazos han sido pegados.

El cordero degollado que sigue mirando.

Tres galgos ahorcados en un olivo ,

espárragos trigueros en primavera.

Porque siempre dejas la luz encendida.

Es tu silencio el que me ahoga,

poco a poco.

Sufriendo cada minuto de tu ausencia,

en plena lucha por seguir erguido,

acabo arrodillado.

Apoyo mis brazos en un barro mojado,

mientras la incesante lluvia empapa mi alma.

Respiro hondo,

cierro ojos y puños,

aprieto los dientes,

y vuelvo a mirarte.

Una vez más, 

la luz,
esa luz...

que sólo tú creas en mí,

aún en el vacío,

en el no tú, 

en el nada, 

luz en el triste devenir de circunstancias vacías,

esa luz... 

que ausente provoca heridas,

delirios y gente gris.

Esa luz...

¡arriba!

no merece rendición.

De cómo hacer...

Es difícil ser aquello que no quieres 

pero debes .

Lo correcto,

pero indeseado.

Aquella actividad tan económicamente rentable,

tan emocionalmente inviable.

Qué entendimiento será capaz

de dictar castigo 

a aquello que le da sentir a su vida.

 

Madrid en invierno.

tengo ganas de volver a verte...
las circunstancias sólo me dan opción en jueves o domingo.
Así están las cosas,
un invierno más ,
con sus techos grises y sus rincones rojos.
Estufas con olor a polvo,
lana con sabor a naftalina.
Y ese frío azul espada que se cuela entre tu jersey y la cintura de tu vaquero verde,
mientras tu chupa de cuero negro
lo mira con desdén desde arriba.
Llegan las noches donde ,
 desnudos ,
entramos en esa pista de hielo de cuatro almohadas,
pedimos un vino
mientras apagamos el chorro caliente que escupe un split sobre tu ventana.
 Paseos del fuego al hielo ,
de la lluvia al sofá,
calaveras que sonríen desde un paraguas parapetado en tu bolso,
y prendas arremetidas en mi pantalón.
Me gusta el gris del invierno ,
sentir el calor en tu frío,
latas que hielan la mano
y el sabor a tabaco en tus labios .

Para Estherlitzia y Pepón ...

Quiero expresar mis deseos en forma de versos,
Unos versos que algún día espero que suenen en algún rincón de vuestra casa

tranquila  le miro
mientras él
ajeno al mundo,
enreda en  el suyo propio,
es en ese preciso instante,
es cuando  su luz
una vez más
acaricia todo mi ser.
Y entonces,
cerrando  los ojos,
dejo el café en silencio,
y cruzando los dedos
recuerdo aquel día,
aquella tarde de verano,
en la que todo él
fue sembrado en el lugar más profundo,
sentimientos
que yo desconocía
y que aún hoy
no llego,
ni quiero,
llegar a comprender.

No voy a permitir que las quejas cotidianas,
diluyan este precioso momento.

Abro los ojos,
y le miro,
dibujando esa mueca sería tan suya
ese brillar de ojos
Y me doy cuenta
de lo que realmente veo
su sonrisa y los ojos que deseo

Y sucede,
aunque sea difícil de creer,
sucede,
que le quiero,
le amo más
que en aquel primer amanecer.

Agostados

Murmullos de tragedia flotan en sus miradas,

enfocan hacia ninguna parte,

adornadas con la mueca del que ha sido vencido,

malas nuevas que liman  esperanzas,

verdes apagados anclados en sus córneas.

¿Còmo combatir a un enemigo invisible?

"sistema"  ó "entidad"  imaginarias ,

mientras hunden su cabeza en su propio mar de lágrimas.

¿Cómo luchar en este paisaje de hombres  vacíos de valores?

Un último fósforo arde para vislumbrar apenas el suelo  que pisan.

Dioses abandonados,


astros olvidados ven como sus hijos agonizan en la saliva de la mentira,

indigestión crónica que padecen desde que negaron su libertad.

Negro a Gris

Me encanta este sitio,

eso sucede cuando tomo las riendas de mi caballo,

de pelo negro brillante, ojos profundos y cascos de piedra.

Cuando eso sucede,

la prensa es cómic,

mis males huyen 

y se me curvan los labios.

La dureza del diamante torna en carne,

músculo de breva,

y la cerveza no sabe amarga.

Vivo en un planeta llamado Negro,

allí cultivo y siego,

recojo penas,

mientras respiro agujas.

Sé que al final del día me reuniré con ellos,

sé que mañana será otro día,

fresco y gris,

de aroma a café y sonido a leña.

De mis flaquezas salgo,

para volver a ellas,

pero no hoy, 

quizás mañana.

MeAnastasia

Vengo a ser un dios
en esos momentos donde se para el tiempo y suena el violonchelo aterrador.
Mientras,
 tú,
ave nocturna,
vuelves a entrar en mí como idea perfumada,
viajando   através de  mis sinápsis dibujando  el retrato de la felicidad.
En mi sueño,
bajo el cielo irritado,
somos líneas curvas que dibujan un perfil recostado.
Como un mecanismo carente de engranajes,
dictamos los compases del tiempo,
en espacios elegidos dibujamos las horas a nuestro antojo.
Rebeldes de límites...
no hay más allás que escapen a nuestros bailes,
salvo uno  prohibido.
 Cualquier horizonte es válido menos uno.
(Me apeteces, con un vino...)
La gracia que nos rodea,
transforma en vino las aguas estancadas,
el blanco sanitario en néctar de sol,
faroles en gotas de luna...
Despertar,
asesinar la idea.
Jaque mate ,
mañana será otro día .

Esquema de por vida.

Tengo esquemas en mis manos,
piezas ficticias enredadas en mis dedos.
Ciertas ideas poco viables que me enganchan a la vida,
hasta que me asesino de cobardía mientras borro las líneas imaginadas.
Moriría ahora mismo sin guardar rencor al suicidio,
pero en vano,
pues cualquier deseo es espejismo que se diluye en el horizonte aplastado por la obligación genética de vivir.

No conforme

El gris que emana del cielo empapa el roble de la mesa,

ilumina cuencos de quinoa, verde y rojo.

Final de una primavera carente de principio, 

durante la cual el azul del cielo fue asesinado por el blanco cenizo de la tormenta,

venganza de un invierno abatido por las incandescencias de mi chimenea.

Un órgano dibuja un adagio en la espesura del comedor,

se deshacen mis entrañas mientras los violines hieren dulcemente.

Entre espesos sentimientos vuelo a ver...

a mi hijo,

jugando, 

con el perro naranja,

y un plato amarillo, 

y la negrura se rompe una vez más .

Entre melodías y gritos voy sufriendo el tiempo,

dibujando diferentes caras de alegrías y ascos.

Pierdo el mirar en el valle  de Vega,

 abrumado,
 por la evidencia de un sólo vacío,

dolorido,
por la imposición a mis pequeños,

repleto de saudade,
de vivir en trescientos sesenta grados.

Vida que duele,

segundos que amo,

tiempo bordado con hilos de música,

en infinitos manteles de plata.

El Chorrillo

Cho
Ri
LLo...

De sangre

De púrpura me vacío,
como caño de abrevadero.

Vacío,
vacío de proyectos en un plano,
vacío,
existo al ver mis manos,
soy si exprimo lágrimas,
siento vacío,
nada oscura.

¡Golpeo!
¡Grito!
Despierto en la bruma
y no tengo nada.

Dirijo pasos en  plano abierto,
olor metálico, lineal y exacto.

Soy nada en el desierto que invento,
gas en atmósfera inerte.
Viento en nada,
luz sin objeto.

Sólo queda el sueño,
abandonar los mandos,
inventarme en un cuento.
 

Luz

A la luz inerte de la luminaria
en las noches de estío
acuden fantasmas perdidos
en tierra de nadie
entre la vida y la muerte.

De las cuatro tribus

Tineidos aquellos que devoran la ropa
enfermos de recuperar el sentido,

como el del tacto guardado en un guante
fría suavidad de la nieve,
como el sabor del traje de baño
tonos de azul salado.
 
Pirálidos aquellos que envenenan la fruta
rabiosos de anhelos de vino.

Géléquidos aquellos de alas angostas
transgresores de la vida que les fué arrebatada.

Tortrícios aquellos causantes de plagas
señores glosados del clado Ditrysia.


Todas polillas
todas perdidas
confunden la luz artificial del neón
con la que iluminó sus pupilas.

Al nacer dejaron penumbras
mientras su madre aullaba en alumbramiento.

Envueltos por frecuencias solares
en el reino de los cielos
perecieron de frío  miedo
por ausencia de clorofila
desposeídos de su velo.

Aterrados en capullos
trasmutaron en ciegos insectos

que durante el día huyen
de la verdad y su infierno

que por las noches buscan
desesperados
el atisbo de luz
donde libar la falsa vida
que un día tuvieron.

Fantasmas alados en busca de su verdad,
seres aturdidos  por luces de colores,

mentes atrapadas por la química del flúor...

curiosa visión en un cielo estrellado.

Mahoure

Manto nevado sobre un mar dorado
¿Dónde estarás?
¿Cómo seras?

Así son los fresquitos del Maure
de precioso color de tierra y nieve

Angulando el codo
reposando el sentío
quizás sentado encerrado en prensa
o ensimismado en sus botellas 
y las mejores en conversa.

En incesante murmullo de la voz del obrero
en rodeado de quilates de sudor y mierda
sumergido en vida verdadera
en auténtica risa y escasa cartera

sobrevivo como tantos
que pierden los ojos tras sus sueños
que mueren vivos de pesadilla
que están y pasan
que pasan sin estar.

Tantos llantos

Y es la sed de licores prohibidos
la necesidad del virgen  de soñar con los pechos de Amarcord.

La teoría de la felicidad del sapiens al cuadrado
que esconde sus instintos bajo el yugo de la sociedad correcta.

Aprender a confundir
el lapislázuli con el azul de una pantalla
obviar el de tus ojos reflejado en el cielo.

Dios mío
que por mío eres
!y eres cabrón!

Queridísimos y más queridas todavía
os ruego
con la misma seriedad de un rescate financiero

 ¡entrad!

¡ penetrad en mí!
profanad cuanto queráis

como queráis.

Tomad mi reino
incendiad mi alma
acuchillad mi vientre.

Esparcid mi cuerpo
por los cuatro puntos cardinales

llevadme con la marea del plenilunioç
a otros lugares

donde ser animal
no sea pecado
donde ser sincero
no sea reparo.

Gin mare

La pasión

de un lunes
puede que de enero
quizás al atardecer

o cualquier otra

es magia de vida plena
arte sinestésico
borrachera de plurisentimiento

envoltorio de sublime energía
conquista de felicidad

¿quién ha de querer un mundo envuelto en universo?

he dicho!

Al espejo complejo, entuerto de pensamientos,
balsa de aceite para el miedo,
que da reflejo de algo ajeno.

Al paso lento del aburrimiento, algarabía del descontento,
pudor alcahuete de puro complejo,
que mira lo bello con recelo.

Al árbol manco, guardián del río muerto,
de reflejo opaco y sucio dinero,
que nos robaron.

Os dejo, me alejo, reniego por completo.


Autor: Javi (alias Javito de la estación)